COMO LA VIDA MISMA: PÓLVORA, PLOMO Y SANGRE

Por, Ernesto Pérez Vera

Jorge, como siempre que entraba de servicio por la tarde, había almorzado muy temprano. Antes de las dos y media ya había recogido las llaves del coche patrulla, el radiotransmisor y la carpeta en la que guardaba varios papeles con anotaciones de vehículos recientemente sustraídos; y también las fotografías y filiaciones de tres individuos de la zona, que se encontraban en requisitoria judicial. Ese día tanto él como su compañera necesitaban un café bien cargado. La noche anterior también habían currado, pero en vez de acabar a las seis de la mañana, como les correspondía, habían finalizado varias horas más tarde. Es lo que ocurre cuando a última hora del turno se lleva a cabo una intervención con detenidos: pillaron a un menda dentro de una tienda de telefonía móvil. Como ya era habitual en la plantilla, otras patrullas hicieron oídos sordos a los requerimientos de la Central, porque nadie quería ensabanarse a deshora. A tomar por culo la profesionalidad.

Durante la autoadministración de un chuté de cafeína y después de rajar unos minutos sobre la incompetencia de sus jefes, Jorge y Luisa comenzaron una nueva cacería. Ambos eran viciosos del trabajo. Creían en lo que hacían y en lo que representaban. Disfrutaban ayudando a los buenos, jodiendo a los malos. Les gustaba rebuscar en los bajos fondos de su demarcación. Conocían bien a quienes solían trapichear con drogas y con objetos robados. Sabían dónde husmear para localizar vehículos sustraídos. Rara era la semana que no hacían varias detenciones. Se trataba de una pareja profesionalmente muy bien compenetrada, que con la mirada de uno ya el otro sabía qué estaba cociéndose y qué tenía que hacer para que el otro iniciara la actuación con seguridad, eficacia y garantía. Se entendían a la perfección y aprovechaban esta nada desdeñable ventaja en pos del bien común.

Era una tarde cualquiera. Casi todas lo son. Un día más empezaban la pesca capturando a un infractor de la Ley de Seguridad Ciudadana. Un vacilón que se estaba fumando un porro en las cercanías de un instituto. Ya lo conocían de otras muchas veces, se trataba de Óscar, también conocido como el Osquita y el Patas. Era el típico que lo mismo lleva un porrillo, que una navaja, que un teléfono robado, que incluso unos cuantos gramos de cocaína; que lo mismo lo lleva todo a la vez. Un cliente habitual, vamos. Era, además, un malencarado. Un rebotón que culpaba a la sociedad de lo nefastamente que le había ido en su miserable vida, cuando en realidad él jamás había hecho nada para mejorar su lamentable existencia, sino todo lo contrario. Ese día, a punto de ser las tres de la tarde, ya estaba muy colocado, pero no más de lo que solía estar el resto de la jornada. Siempre iba puesto de todo. Era un guarro de cuidado, en todos los sentidos.

Nadie lo sabía aún, pero el Patas estaba especialmente ofuscado con otro chorizo que le había sustraído unas gafas Ray-Ban, que él mismo había hurtado unos minutos antes en los vestuarios de un gimnasio en el que se había colado, aprovechando un descuido del conserje. Aquellas antiparras perfectamente las hubiera podido truequear por medio gramo de rebujito, que era la mierda que más consumía y a la que realmente tenía la adicción más fuerte. Era politoxicómano.

Estaba que se subía por las paredes por haber sido tangado por un colega. Por ello la actuación policial tomó un cariz desagradable cuando Luisa y Jorge se acercaron a él para quitarle el petardo y denunciarlo. Lo que allí estaba empezando a ocurrir no resultaba nuevo para ninguno de los intervinientes: manifestaciones groseras, despectivas y amenazantes, amén de movimientos físicos delatores de una posible acción huidiza, e incluso ofensiva. Lo normal y mil veces vivido. El pan nuestro de cada día para aquellos servidores públicos de placa, porra, pistola y entrega.

Nada hacía presagiar el modo en el que iba a acabar tan básica y fundamental diligencia policial; por lo que con buen criterio y acierto la pareja de agentes de la autoridad le pidió al Patas que se despojara de su mugrienta chamarreta, instante justo en el que por la parte trasera de la cinturilla del pantalón asomó levemente el puño de un cuchillo de cocina. Tan pronto la chica vio el arma dio un respingo hacia atrás a la vez que, aceleradamente y a gritos, advertía a su compañero de tal hallazgo visual. Luisa, que además de tener tablas en la calle era valentona, recobró muy rápidamente el control de sí misma y se abalanzó sobre Óscar. Entre que cayó violentamente encima de su objetivo y que éste se revolvía agresivamente contra la policía, tratando de desenvainar, la hoja de la faca acabó produciendo un tajo en uno de los antebrazos de la funcionaria, en los dedos de su mano contraría e incluso en la muñeca izquierda del propio Osquita.

A todo esto, y simultáneamente a lo que ya estaba acaeciendo, Jorge intentaba llegar hasta el delincuente evitando ser tocado por el cuchillo que, en realidad, aún no había visto pero cuya existencia no ponía en duda, dada la cantidad de sangre que en un plis-plas empezó a decorarlo todo. Tanto es así que una vez verificado que su compañera tenía sendos miembros superiores inutilizados, amén de hallarse atrapada por un evidente y excitadísimo estado de shock, Jorge desenfundó su pistola tratando de hacerla valer al observar que el Patas se estaba incorporando desde el suelo con las manos chorreando de sangre, a la par que profiriendo graves insultos y amenazas contra la fuerza presente. Pero nanai de China, si el mundo de Luisa se había abierto bajo sus pies y no era capaz de hacer ni decir nada coherente, Jorge no iba a ser mucho menos: tras extraer su arma de la funda, dirigirla hacia el hostil y presionar el gatillo, aquello no sonó. No disparaba. El ambiente no se mezcló con el aroma de la pólvora. Jorge, para colmo, seguía sin ver el cuchillo… pero él no lo sabía. Este Homo sapiens varón únicamente era consciente de una cosa, que estaba a tres metros de un hijoputa armado con algo peligroso, que no quería terminar allí sus días y que su binomio estaba gravemente lesionado.

Todo había sucedido, y todavía seguía sucediendo, a una velocidad hasta entonces inimaginable para los protagonistas de este incidente; además de a un ritmo difícilmente reproducible en la galería de tiro. Sus cabezas, las de los tres, fueron invadidas por una misteriosa mezcla de silencio y estruendo, algo que parecía incompatible. Pese a todo, Jorge logró disparar, pero no sin antes efectuar algunas imprecisas y torpes manipulaciones con ambas manos sobre la pistola. El problema que anteriormente impedía abrir fuego, y que peligrosamente lo ralentizó todo, era el seguro exterior del arma. Una aleta que debió ser pulsada hacía abajo con el pulgar, pero que por la precipitación del momento el policía no recordó desactivar. La cosa es que finalmente disparó tres veces. Un proyectil impactó en un pie de su compañera; otro atravesó el hombro derecho de Óscar, deteniendo su trayectoria  en el escaparate de una librería cercana, y el último, el tercero, nadie sabe qué fue de él.

El Patas, al sentirse tocado por una bala, amén de por un tajo de su propia medicina, desistió en su actitud y empezó a obedecer todas las órdenes conminatorias que Jorge le vociferaba con la boca seca como la suela de un zapato. El agente no pudo pedir refuerzos porque no atinaba a encontrar su radio, la cual se había quedado en el salpicadero de su patrullero. Luisa, que sangraba abundantemente por tres heridas, consiguió recuperar cierto nivel de calma y le pidió a un transeúnte que telefoneara rápidamente a Emergencias, informando de lo que estaba pasando. Y el Patas, el jodido Osquita, permaneció en el suelo encañonado por Jorge, el único físicamente ileso de esta historia, hasta que una dotación policial de otro cuerpo apareció casualmente en la escena y lo engrilletó.

Estimado lector, todo lo que acabas de leer es un relato que se me ha ido ocurriendo sobre la marcha. Pero aunque pueda parecerte un argumento excesivamente peliculero, te garantizo que algo así podría ocurrir en cualquier momento en la esquina de tu casa. Es más, ya ha pasado demasiadas veces. ¿Te sientes preparado para resolver satisfactoriamente situaciones de esta naturaleza? ¿Alguna vez te han hablado sobre cómo reaccionamos los seres humanos ante vicisitudes de esta magnitud? ¿Sabes que tus proyectiles rebotan y atraviesan los cuerpos humanos con mucha facilidad y que pueden conservar capacidad para herir, o matar, a otras personas, aunque estas se encuentren a muchos metros de donde se produjeron los disparos? ¿Sabrías realizarle un torniquete a tu compañero? ¿Sabrías practicártelo a ti mismo? ¿Entrenas el disparo en doble acción? ¿Practicas tiro en seco, desenfundado y desactivando el seguro manual de tu pistola? ¿Ya te han engañado tratando de venderte esa diabólica funda pistolera supuestamente mágica? ¿Resuelves con soltura los “encasquillamientos”? ¿Sabes usar adecuadamente los parapetos? ¿Acaso te han hablado sobre la posibilidad de tener que disparar con tu mano contraria, por tener la otra inutilizada por un golpe, balazo, o navajazo? Lo sé, tus instructores no te hablan de estos temas. Es más, me consta que muchos de ellos saben menos que tú.

Si a nivel institucional todo sigue anclado en arcaicas e insulsas posiciones de tiro, y quienes te rodean se aferran a las leyendas urbanas de toda la vida, mueve el culo y da un decidido paso al frente. Entrena con quienes a todas luces han salido, ya, de las sombras de las cavernas. Relaciónate con quienes te aporten y no te resten. Suma para ti y para quienes diariamente dependen de tus habilidades. Huye de los que susurran a los caballos con voz de cura. Bebe agua en fuentes frescas. Aléjate de los contaminados por el desánimo. Pégate a quienes ya desertaron de la ignorancia. Evoluciona sin mirar atrás, tu vida no es un negocio.

Si vienes a la Semana Táctica Solidaria 2015 (STS 2015) podrás adiestrarte con profesionales altamente cualificados. Gente que no te va a mentir en nada. Policías y militares que saben lo que es verse de la mano de la Parca. Hombres y mujeres que hablan tu mismo lenguaje. Primeras figuras que con tu aportación económica quieren ayudar a niños enfermos de cáncer. Solidarios que no quiere robarte ni dinero ni tiempo. Formadores nada rancios que, además, saben que el deporte ayuda pero que no lo es todo. La STS 2015 es el evento policial y táctico del año. Un foro para el encuentro, el dialogo, el adiestramiento y la comparación. El tiempo de la verdad ya ha llegado, ¡ven tú también!■